tag:blogger.com,1999:blog-60873192012-01-01T13:53:52.492-03:00El síndrome de Betty / DianeHistorias de felinos, pelirrojos y lesbianas. La angustia de no poder perderse. Asimetrías crónicas desde la ciudad de Buenos Aires, o lo que queda de ella.
Comentarios, sugerencias y amenazas al autor, favor de dirigirse a raskolnikov@mindless.comRufiannoreply@blogger.comBlogger771100tag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1102807475588968992004-12-11T20:18:00.000-03:002006-02-06T03:09:11.316-03:00- FIN -“Por último, a los diez, soñó que se daba cuenta que desde los tres había estado soñando. Pero no se despertó.”_Maní, en Maní Perales, de Maruja Bustamante y Gabriela Varela.it may all end tomorrowor it could go on forever-in which case I’m doomed-_Steven Patrick MorrisseyNo lo pensé. No hago eso. Lo sentí.Me visitó Síntoma. Planea quedarse. Me trajo regalos. Ahora tengo pesadillas Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1102470942237016992004-12-07T22:50:00.000-03:002004-12-07T22:55:42.236-03:00Lemming
(diluir en dos partes de agua)
Un mes que no la pongo.
Y está bien: me da asco pensar en eso, porque, sras. y sres., yo ahora estoy enamorado. No sé cómo carajo sacarle una ganancia al síntoma. No me alcanza con decirlo.
Estaba estudiando en la terraza y el gato se subió al techo. Yo le tiré de la cola para molestarlo, y me ladró. Juro que hoy, Martes 7 de diciembre de 2004, mi gato Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1102276641622621842004-12-05T16:54:00.000-03:002005-01-19T15:31:45.973-03:00MudanzoralejaDoloridos y ultrajados, terminamos de mudar todos los bultos y muebles extraños de Maruja.“¡Voy a tirar todos mis libros y me voy a comprar un libro de refranes!” (Maruja, días atrás, llorando a los gritos por la mudanza, hablando por teléfono con Gaviota en el colectivo --- la gente se rió ---)“En una época viví en una pensión... terrible... igual, me hice un amigo travesti Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1101670316819787892004-11-28T16:26:00.000-03:002004-12-01T13:51:36.243-03:00Antibióticos
(1/12/04: post censurado a pedido desesperado)
_Vos sólo pensás en vos misma
_¿Y en quién querés que piense?
(La Galeano - Laura Paredes / Leandro Arecco)
V. Ella es la Domina amante de mi amigo T. Ella le enseñó a coger, a comer, a obedecer órdenes y a ser penetrado por ostentosas pijas de plástico. Ella dice que de mi boca salen verdades. Ella dice que, si finalmente no puede Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1101494122417276672004-11-26T15:30:00.000-03:002004-11-26T15:35:22.416-03:00(jirafa)
Me siento como Vicky Ocampo cuando J. le pegó tremendo cachetazo frente a la jirafa del zoológico. (Ocampo, Victoria: Autobiografía III)
Y ella pensó
esta es una virginidad que me debías.
Nada. Quisiera que hubiera aristocracia.
Porque lo que es esta tilinguería...
Ah. Me llamó.
Veintidós.
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1101318043669693592004-11-24T14:38:00.000-03:002004-11-24T14:40:43.670-03:00el holandés errante come m&m's y fuma su cigarrillo de marihuana armado.
estamos más viejos y yo pienso...
yo pienso que antes no había una pantalla y miles de kilómetros entre nosotros.
a veces no había nada entre nosotros.
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1100215439409017402004-11-11T20:16:00.000-03:002004-11-11T20:23:59.410-03:00nota al pie
si no fuera por ellos...
...pensaría que eso tiene razón.
paréntesis
el mundo sigue estando repleto de inseguros
aunque no totalmente
paréntesis
those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated
for these there is hope
a world without beauty
would it be a beautiful world?
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1099975342557248362004-11-09T01:35:00.000-03:002004-11-09T01:42:22.556-03:00PENDIENTE
(A Guadalupe Sexto)
(...) Hay chicas machistas, Wada. Aquellas que creen que por ser minas tienen que ser menos, aquellas que se sienten ciegamente impelidas a reproducirse y representarse a sí mismas como víctimas, como dominadas.
(...) No se puede mirar para otro lado ¿Dónde está la diferencia entre la histérica aristotélica, la histérica medieval, la histérica freudiana y la Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1099865446894921512004-11-07T18:56:00.000-03:002004-11-07T19:10:46.896-03:00a light that never goes out
Llegué a casa. Y le dije ya terminé.
Ya terminé de escuchar a Morrissey.
Ya terminé de tomar clases de dandysmo.
Un niño, al costado, rogándole al seguridad: por favor, me muero si no conozco a Morrissey, dejame pasar, dejame pasar.
Los acordes seguían, él ya se había ido, y yo seguía, por sobre la música:
there's a light that never goes out
there's a light that Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1099454560834653782004-11-03T01:58:00.000-03:002004-11-03T01:02:40.836-03:00CAZADORES DE CIEGOS
Y el calor, la humedad.
Con mi gato hoy cazamos cucarachas en equipo.
Otra de las cosas que nunca van a ver.
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1099256110384651712004-10-31T17:43:00.000-03:002004-10-31T18:09:24.286-03:00Los ciegos y la gente imaginaria
(metáforas)
(Tenés que ser
puto
heterosexual
dulce
tierno
excéntrico
gorda
conchuda
complicado
histérica
no amistoso
agresivo
pelirrojo)
(porque claro, es imposible ser otra cosa más allá del deber ser imaginario)
(otra cosa, tan simple, visible)
Es oficial. Octubre es el mes internacional de los pelirrojos.
Es tan banal, escribo.
Pero bueno, es algo.
Y Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1098242926995166072004-10-20T01:18:00.000-03:002004-10-20T00:32:40.093-03:00La sabiduría de Mechi
Rufián: ...y bueno, Mechi, que es conocedora del sexo fuerte, ha indagado en situaciones etílicas llegando a dos conclusiones. 1) El 99% de los hombres que tienen el tupé de asumirse heterosexuales, le daría a Brad Pitt. 2) El 99% de los hombres, alguna vez hizo conchita frente al espejo (o frente a otro).
Absurdita: ¡Pero sí! Si yo fuera hombre, me parecería irresistible Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1097013861544807642004-10-05T18:52:00.000-03:002004-10-05T19:04:21.543-03:00SOMETHING
Y el holandés me trajo mis dieciseis años.
Un día de estos vengo con un arma y mato a mis compañeritos.
Yo me sacaba el guardapolvos, pero lo llevaba colgando de la mochila.
Desde Villa Urquiza hasta Plaza de Mayo.
Mamá, me voy con Jessica a cabildo. Jessica, no llames a mi casa.
Y resulta que si yo estuviera en Holanda "los tendría comiendo a todos de mi mano".
Si él estuviera Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1095466124560009652004-09-17T21:01:00.000-03:002004-09-17T21:08:44.560-03:00La Casa de Altos Estudios I
Convencemos a Christian de ratearse con nosotros. Y nos quedamos charlando.
Luciana: ...y bueno, el tema con este chico es que me contaba de lo mucho que le gustaba ir a trabajar con una tanga debajo del traje, o vestirse de mujer y meterse un taco en el culo y siempre me aclaraba "ah no, pero a mí no me gustan los nenes, a mí me gustan sólo las nenas".
Christian: ¡Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1094954724666115582004-09-11T23:02:00.000-03:002004-09-11T23:05:24.666-03:00Rufián
Rufián: ...así que bueno, Pamplinas también gusta de mí.
Darla: ¿y qué vas a hacer al respecto?
Rufián: seducirla y abandonarla, por supuesto.
...
Darla: je je je
Rufián: je je je
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1093542170642967822004-08-26T14:39:00.000-03:002004-08-26T14:42:50.643-03:00Mañana
(Rufián, bettydianizado)
Con Dorotea en un Mc Donalds: Sí. Es inaceptable. Un horror. Una impertinencia de magnitudes épicas: las parejitas que se citan en Mc Donalds. Sólo es tolerable hasta los dieciocho años.
Una hora después, Dorotea se va. Yo me siento con el muchacho que me sonrió y me presento.
(Y en adelante, el único que tendrá pleno conocimiento de todo, será el horroroso y Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1092698650196234662004-08-16T20:22:00.000-03:002004-08-16T20:24:10.196-03:00Por lo pronto no digo nada.
(yo se algo y ustedes no)
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1091850483054448052004-08-07T00:30:00.000-03:002004-08-07T00:48:03.053-03:00¡¡¡ES - CÁN - DA - LO!!!
Una tarde con Dorotea.
(Inauguro la sección chimentos en El Síndrome de Betty / Diane.)
Pero que casualidad, L. Justo yo conocí al muchacho que escribe este blog. Sí. Sí. Es él. Estos poemas los escribió cuando nos frecuentábamos... No. No se llama M. No. Se llama S. Y no es morocho. No puede ser casualidad. No. Puede ser casual que hayan elegido el mismo nick, sí: Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1090875360587901172004-07-26T17:47:00.000-03:002004-07-26T17:56:00.586-03:00El sueño de Dorotea
Compartiendo una velada quasi romántica en Belgrano, mi colega se abrió (metafóricamente) y compartió su viaje onírico con este Rufián neo-lesbiano. Aquí, el relato.
...Y, en mi sueño, estaba tan excitada... era ya un animal. Estaba sola en mi cama, yaciendo boca abajo. Hasta que me di cuenta de que había alguien debajo de mí: llevaba una musculosa celeste. Apretaba y Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1089667160487716532004-07-12T18:18:00.000-03:002004-07-12T18:19:20.486-03:00Me gusta besar con barba de dos días.
Así lastimo a la vez que beso.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1088970749400588102004-07-04T16:51:00.000-03:002004-07-04T16:59:34.000-03:00ECCE -HOMO-
A Maruja Bustamante
No. No me parece.
Éstos son los hombres de mi vida:
El olvidado me pide respuestas, el muerto me pide que sufra, el deforme me pide que lo mire a los ojos, el pretendiente me pide que lo pretenda y el corderito me pide sumisión.
Me piden me perdón, y me piden que les pida perdón.
Y todo lo que piensan que quieren de mí, es en realidad lo que imaginan de Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1088274863389520682004-06-26T15:30:00.000-03:002004-06-26T15:34:23.390-03:00Distinto
Es distinto: Es pasar de hay alg- que falta en mi vida a hay alg- que sobraba en mi vida.
Epílogo
Aparte, soy de los "desaparecé o transformate en pizza".Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1087357487618207792004-06-16T00:43:00.000-03:002004-06-16T00:53:17.123-03:00VUDU
(cosa ‘e mandinga)
Hoy no hay comisión alguna, no hay estrellas que dictaminen mi vida, no hay trascendentalismos. Y aún así estos son los eventos de las últimas semanas.
Dicen que los muchachos se detenían a mirarme en la fiesta El Deseo.
Me quieren poner de novio con Sebastián, y me hicieron darle un beso de lengua a Maxi.
Maruja me cela con Guada.
Lo veo en el colectivo. Me mira. Lo Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1087357416593318582004-06-16T00:42:00.000-03:002004-06-16T00:43:36.593-03:00HORROR
Cuando tenía dieciocho años llegué a una conclusión que explicaba a la perfección muchos sucesos y supuestas casualidades de mi vida en ese entonces: existía algo que se llamaba La Comisión, y se dedicaba a espiar toda mi vida. Escuchaban mis conversaciones, revisaban mi basura, leían mis mails, interceptaban mi correo, etc. Con esta información se dedicaban a generar situaciones Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1087032764573759522004-06-12T06:29:00.000-03:002004-06-12T06:32:44.573-03:00Tarde pero seguro
A aquel malicioso pelirrojo del 2001 le respondo:
soy réquete feliz.
El reciente descubrimiento del verdadero, único y supremo Odio me trajo, al fin, tranquilidad.
Este blog se podría terminar acá.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1085629210288185982004-05-27T00:17:00.000-03:002004-06-12T06:27:16.196-03:00Adiciones
Este post pretende salirse un poco de tanto narcisismo. El pequeño otro llora desde un rincón.
En esta ocasión tengo el agrado de comentar que unas féminas muy amigas mías han comenzado sus blogs.
Maruja Bustamante
¿De qué se ríen?
Blog de Maruja. Actriz inigualable, poeta maldita, aquella que no duda en apoyarte las tetas cuando estás mal.
(si quieren pueden ir a ver a Maruja a CatchRufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1084841839342563042004-05-17T21:56:00.000-03:002004-05-17T21:57:19.343-03:00Como una colegiala
No quiero generar alarma, pero me parece que me gusta alguien...
*suspiro*Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1084660128873271992004-05-15T19:12:00.000-03:002004-05-15T19:28:48.873-03:00Llegando a la casa de Dolores
Dolores, en la esquina: _Y yo veía a una cuadra a un Dandy con su saco que se volaba con el viento y su cigarrillo en la boca a punto de prenderlo y dije "No. Ese no es Rufián". Después, cuando se te cayó el cigarrillo de la boca y te agachaste a agarrarlo te pude reconocer.
Estudiando en la casa de Dolores
Dolores: _Dale, hacele la cara* a mi mamá.
(* Rufián Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1083897478627846892004-05-06T23:37:00.000-03:002004-05-06T23:42:25.686-03:00Verosimilitud
Ella insiste con que tiró a la basura el consolador que guardaba con recelo en su placard.
Y pretende que yo le crea.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1083623379182543162004-05-03T19:29:00.000-03:002004-05-03T19:34:16.216-03:00Dialéctica en la cocina
Maruja, actriz ella, pensaba todo lo contrario. Se disculpó de antemano y dijo que, haga lo que haga, Natalia Oreiro siempre tendrá mentalidad de mucama. Yo no se lo negué, pero le recordé que la moza está hablando poco en la novela (enfatizando que se trata de una novela de aire en horario central), ahora hace piruetas locas y grabó una cortina con la voz impostada. Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1083195461870127392004-04-28T20:37:00.000-03:002004-04-28T20:41:57.920-03:00(sic) / (sick)
A continuación transcribo el texto exacto de un volante que le repartieron en la calle a una amiga mía hace más de un año. Saquen sus propias conclusiones.
ESTA PROPUESTA LA MANDE AL AIRE POR FM HIT Y FM 100
Si juntan de 5 a 10 chicas que practiquen cualquier deporte (artes marciales) o danzas, o quieran retomar cualquier deporte (artes marciales) o danzas, o que casi no le Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1082519150398703052004-04-21T00:45:00.000-03:002004-04-21T00:49:55.623-03:00Lo mejor de dos mundos (Manifiesto Bloguero Rufianesco)
(A ustedes que también escriben blogs, y servilletas de papel, y boletos de colectivo)
Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming. This is a fault. Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is hope. (Oscar Wilde)
Institución o no institución.
(Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1081811196782864172004-04-12T20:06:00.000-03:002004-04-12T20:10:31.076-03:00Próximamente en El Síndrome de Betty/Diane:
- Rufián jugando a la batata macabra
- El día internacional de los pelirrojos
- "Los conocerás por lo que llevan en sus cartucheras"
- El amor está en Panchos Peter's
- Curso de Introducción a Paula
- Curso de Introducción a Mechi
- Cuando Rufián cayó en arenas movedizas
- Frases célebres
(...a no desesperar, mis valientes!)Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1079909266914890412004-03-21T19:47:00.000-03:002004-03-21T19:51:10.403-03:00Pido disculpas a todos mis fans por mi prolongada ausencia. Cuando finalmente pueda poner todo en orden (y ponerme la pilas), El Síndrome de Betty/Diane va a volver con lifting, efectos especiales y bombos y platillos. Mandaré noticias a los respectivos blogs cuando esto suceda.
Síganme leyendo y comentando, porque me gusta.
Me molegusta.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1078110621224384952004-03-01T00:10:00.000-03:002004-03-01T00:46:08.436-03:00APOLOGÍA DEL HOMICIDIO Y OTRAS ABERRACIONES
A aquellos que preguntaron por sentidos, etimologías o teleologías a propósito del título El síndrome de Betty/Diane.
Vuelvo sobre ideas. Estoy marcado por lo que vuelve. Cada vez hay más hojas secas en la calle. Y cada vez siento frío. Textura. Se trata de eso.
Él me pregunto qué me había hecho la pobre planta y le contesté que simplemente quería Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1078084701362435202004-02-29T16:58:00.000-03:002004-02-29T17:01:15.716-03:00Ahora me hacen escribir bajo presión. Muchas gracias.
Es que hay tanto para escribir, y aún así nunca es el momento.
Pienso.
Pienso que tendría que juntarme con todas mis mentiras y, sentados en círculo, hacer terapia de grupo.
Pienso que tanta dirección hacia el pasado se resuelve en lo único que extraño, y ese sería yo.
Pienso que desvirtué la intención y el proyecto primario de escritura deRufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1077510508491409092004-02-23T01:28:00.000-03:002004-02-23T01:33:25.450-03:00Aaron Spelling: ¿Fundador de género o dispositivo?
(Rufián, caminando hacia la casa de Darla)
Ah, y le tengo que contar que ya vi la propaganda de Angel y que empieza en Marzo en Fox. No... cierto, ya le conté la otra vez. Mierda, como extraño a Buffy. Ahora no queda ninguna serie boba con onda en la tele salvo Dead Like Me. A veces me conformo con Charmed. Pero es cualquiera. Más cualquiera Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1077141110843504732004-02-18T18:51:00.000-03:002004-02-18T18:54:30.340-03:00Ayer hablaba con alguien y le comentaba que ya no quiero conocer a nadie: quiero que alguien me conozca.
Hoy estaba atendiendo, y entre los clientes apareció un muchacho que me pidió fuego.
Yo: _Sí, para.
(...)
Yo tenía fuego... estuve fumando hasta recién...
(...)
A ver, ¡Tiene que estar por algún lado!
(y así un buen rato)
Me mira y habla:
Él: _¿Te fijaste adentro de la caja de Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1077058460720444312004-02-17T19:54:00.000-03:002004-02-17T19:56:58.873-03:00Porque yo pensé que ya había rehecho mi vida. Que ya era autosuficiente. Necesariamente vos tenías que ser una de tantas circunstancias del pasado que jamás se iban a repetir y que me tenían sin cuidado. Porque era cierto: te había olvidado.
Esta mañana me disponía a buscar uno de tus reemplazos. No es que lo necesitara. Simplemente lo quería. Si hay algo que necesito ahora es simplemente usar. Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1076899782741764852004-02-15T23:49:00.000-03:002004-02-15T23:52:18.420-03:00Ayer a la noche alguien gritó mi nombre por la calle. Me di vuelta. Era una chica. No la veía bien y casi proseguí mi marcha pensando que se había equivocado, o bien le estaba gritando a otro. Pero se acercó. Era ella. El amor de mi vida (de mis catorce años). Naturalmente, mi ñoñez e ineptitud a esa edad me impidió hacerme entender de entrada, hasta que por resignación me convertí en su gran Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1076612926546674822004-02-12T16:08:00.000-03:002004-02-12T16:11:18.186-03:009:30 AM. Llego a la parada del colectivo.
Uhm... Cómo me gusta mi perfume. Así da gusto ir por la vida con uno mismo.
...
Un momento, yo no me puse perfume hoy.
En efecto, la fragancia emanaba del cuello del muchacho que estaba delante de mí. Era su cuello el que tanto me estaba agradando sentir.
Me sorprende cómo mi marcada tendencia homoerótica se impone, autoritaria, en los momentos menos Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1076470396603894622004-02-11T00:33:00.000-03:002004-02-11T00:35:45.623-03:00Me embola, me agobia la boludez electrónica. Ahora se metieron con el Tango.
No entiendo, no entiendo cómo puede llegar tan lejos. Mezclar pedazos de audio, repetir uno, deformar otros, agregar ruiditos.
Es como cuando estás tocando el piano y viene uno a hacerse el chistoso y te toca una nota de la última octava en el último golpe de cada compás, que te tira el tono al carajo. Y sonríe, Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1075931022847631122004-02-04T18:43:00.000-03:002004-02-04T18:46:03.280-03:00Bien. Ahora subo con mi café con leche y sigo estudiando.
la la la
aaaaaaaaaaaaaaa ¡aaaaaaaaaaa! ¡AVISPA, AVISPA!
(café derramado histéricamente por todo el piso)
Yo encerrado en el cuarto contiguo, esperando que se vaya.
Mi mamá, desde abajo: _¿Cuándo te vas a hacer hombre?Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1075509970566552742004-01-30T21:46:00.000-03:002004-01-30T21:51:19.436-03:00MASOQUISMO
Buenas, xxxxxxxxx. Soy xxxxxxxx xxxxxx, cursé en tu práctico este año.
Estoy preparando el final de xxxxxxxxxxx, y se me han cruzado muchos cables, y han aparecido ciertas lagunas con dos módulos del modelo de Principios y Parámetros. Chequeé los textos de y acerca de xxxxxxx que tengo de la cursada, los teóricos desgrabados, mis apuntes y creo que estoy más confundido que antes. Es Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1075235161845698522004-01-27T17:26:00.000-03:002004-01-30T21:43:11.590-03:00A los perversos les gusta el verano.
A mí me aterra la chicharra. Cuando la piel quema y los ojos queman y parece que no podría ponerse peor, el afuera me corrige y las escucho:
¡ÑEEEEEEE! ¡ÑEEEEEEEEEEE!
Dicen que son las chicharras. Pero... ¿Alguien vio una chicharra alguna vez?
En efecto, se me antoja pensar que hay un trasfondo muy oscuro en todo este asunto. Me huele a conspiración. Dirán Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1074743691113290592004-01-22T00:54:00.000-03:002004-01-22T00:56:53.123-03:00Es cansador. Me cansa ponerme a la altura de las circunstancias.
Me cuesta entender cuál es el jueguito mío acá. Me agobia la insistencia generalizada: todo tiene que ser metáfora de alguna otra cosa. Todo tiene que ser una expresión, o incluso una liberación, una catarsis. Me pregunto cuándo fue que la palabra dejó de tener autonomía. No, me pregunto si la palabra tuvo autonomía alguna vez. Al Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1074222630199557362004-01-16T00:10:00.000-03:002004-01-16T00:13:26.043-03:00Robots eran los de antes
Noventa minutos después, el trasto rodó diez centímetros y sacó fotos.
Ay por favor.
Mientras tanto adopto sin querer una perspectiva anacrónica y organizo la realidad en términos de estímulo-respuesta.
No hace mucho, a uno de mis robots le di una simple orden: perdoname. Me respondió no. Y se fue.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1073871929414637422004-01-11T22:45:00.000-03:002004-01-11T22:47:12.366-03:00Llegué a casa. Lo miré a los ojos. Le hablé. Naturalmente no dijo nada y dio vuelta la cabeza, como si yo no existiera. Casi como si yo no existiera, pero peor.
Yo me hice las mismas preguntas de siempre. En esos momentos suelo pensar que sólo me hago preguntas que no tienen respuesta posible. Entonces cambio, ya no me pregunto. Decreto:
Yo sé que él sabe.
Él sabe que yo sé.
Me rebajo. Y lo Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1073413077971894102004-01-06T15:17:00.000-03:002004-01-06T15:18:17.443-03:00Un mes atrás me hallaba en lo de mi compañera Dolores. Pretendíamos estudiar toda la noche pero sin embargo nos pusimos a hablar de Resistiré, y de muchachos y muchachas apetecibles, y... Bueno, fue inevitable: una cosa llevó a la otra y terminamos en la cama.
Terminamos en la cama acostados juntos, completamente vestidos, comiendo postre de chocolate y hablando de sexo, de sexos y de tamaños. Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1073346047554815102004-01-05T20:40:00.000-03:002004-01-05T20:42:16.723-03:00No no: en serio no sé qué más escribir.
Sugieran temas, y posteriormente los desarrollo y los debatimos.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1073077679156122302004-01-02T18:07:00.000-03:002004-01-02T18:08:17.673-03:00El principio de año no me dejó muchas cosas. Pero como a mí me encantan los simbolismos hoy todo es diferente, y fresco y
aaaaaaaaaaaaa
¡suéltame, pasado!Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1072899157764041352003-12-31T16:32:00.000-03:002003-12-31T16:32:55.350-03:00Esto se puso interesante. Finalmente pude agregarle comments a este blog y ya me estoy entreteniendo con las réplicas. Se agradece. Espero que no se reduzca a la emoción del primer momento.
Hoy no voy a decir nada más salvo que el mundo está lleno de inseguros y perversos.
Hay que evitarlos.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1072819042051367982003-12-30T18:17:00.000-03:002003-12-30T18:17:39.690-03:00¿Y ahora qué se supone que tengo que (volver a) escribir?Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1072652518991298882003-12-28T20:01:00.000-03:002003-12-28T20:02:16.260-03:00No quiero que mi gato entre en la tercera edad. Pero aún así, ahora sólo come y duerme. Ya no matonea a los otros gatos de la cuadra. Lo destronaron. Ahora está Teo, un nuevo gatito flaco tísico, y no es un gato bardero para nada. Sólo quiere jugar, y saltar, y correr, y meterse en mi casa. Nahuel, en cambio, se pone histérica, grita y entra corriendo reclamando asilo, comida y mimos. Debe hacer Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1072558960679505162003-12-27T18:02:00.000-03:002003-12-27T18:02:57.660-03:00Viernes a la noche.
...¡y estoy caminando bajo la lluvia! Empapado. Soy libre, y nada más. Y no hay nadie. Y ahora sí. El agua. Se lleva todo. No puedo creer que de hecho haya pensado en tomarme un bondi. Estoy frío, y empapado. Y me gusta. Con la camisa abierta hasta soy sexy. Mundo, no estás listo para mí. Ahora empiezo. Todo el tiempo se fue y
no.
la lluvia tampoco sirve para deshacerme delRufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1072208770793738592003-12-23T16:46:00.000-03:002003-12-23T16:46:26.140-03:00Ya es oficial: es hora de buscarse amigos con pileta.
Yo, por mi parte, no tengo que preocuparme.
Anoche lo pasé fuera de casa. Un grupo de féminas, que se habían tirado a la pileta unas a otras, enceguidas por el frenesí de la turba y la madrugada decidieron violentarme para, a la fuerza, tirarme a mí. Qué horror. Pensé _ni siquiera este grupo de féminas alborotadas va a lograr arruinar la Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1072138396511957692003-12-22T21:13:00.000-03:002003-12-22T21:13:32.103-03:00Una vez le indicaba a un ciego dónde sentarse en el colectivo: "¡acá, por acá!". Y le señalaba.
Otra vez, en la infancia, me crucé por plaza Francia a cierto personaje conocido de mis noches bolicheras. O era un chaboncito o era una chonga. Quedamos en que l@ llamaba cuando saliera a tocar. Yo recordaba el nombre, pero no la vocal temática o realización morfológica de la categoría género. Abrí laRufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071694073877573732003-12-17T04:04:00.000-03:002003-12-17T23:01:00.020-03:00Hace un rato fui al baño y terminé con la insidiosa existencia de un granito insignificante que me salió en la frente. Lo vacié, lo desinfecté con agua oxigenada y apliqué hielo para que el poro se cierre y así reducir la inflamación. Luego investigué el botiquín y descubrí una crema a base de ácido retinoico que tiene mi hermana. El crimen perfecto.
Ahora, cuando fui a guardar el pomo en su Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071627822335012392003-12-16T04:47:00.000-03:002003-12-19T17:36:55.200-03:00Dead like me.
No pretendo analizar la forma en que lo que podríamos pensar como una suerte de dependencia (porque al fin y al cabo lo es) con una serie de TV va más allá de la simple circunstancia de distensión hacia una voluntad de sumisión y pasividad frente a un arsenal de propaganda ideológica, como una forma de estructurar estilos de vida y aspiraciones.
Me gusta dejarme hacer encariñar con Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071533152200478172003-12-15T19:35:00.000-03:002003-12-15T21:44:06.120-03:00Sigue lloviendo y sigue dejando de llover. Es un día gris pero encantador. Por mi parte hoy no me afeité ni me bañé.
Estoy repasando Latín para el 22 y todavía no preparé mi tema. Se supone que ellos buscan intertextualidades y relecturas modernas de mitos antiguos. El Dr. Alfredo Fraschini, jefe de cátedra, realizó su tesis fundamentando todos los puntos de contacto entre el Martín Fierro y La Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071345651690138152003-12-13T07:45:00.000-03:002003-12-13T17:06:46.466-03:00"it's time to wake up". Eso es lo que le dice el Cowboy a Diane cuando todavía ni la hemos conocido. Pero lo que sabemos es que estamos a punto de hacerlo. Es el turno de Diane y no podemos hacer otra cosa más que ubicarnos hacia atrás en la diégesis (evidentemente creo que es una limitación inevitable).
Entonces, descubrimos que el dilema existencial no está puesto en Rita / Camilla Rhodes, sinoRufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071275872300666592003-12-12T21:37:00.000-03:002003-12-12T21:38:04.926-03:00No sé cómo, hace dos días pude desbloquear el celular de Samanta de mi memoria. Anoche hice la prueba y llamé. Sonó. Sonó. Atendió. Era ella. Me asusté y corté.
Hoy estuve tranquilo, porque me dije a mí mismo que no tenía por qué tener miedo de llamarla, porque en efecto era algo que yo nunca jamás iba a hacer. En el momento en que me quedé solo en casa marqué los primeros dígitos. Tiré el Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071188221404324592003-12-11T01:30:00.000-03:002003-12-11T21:19:51.483-03:00Estoy en el colectivo. Anduve observando publicidades desde mi ventanilla. El nuevo estatuto del banana, del chico cool: sacarse fotos desde su celular. Fetichismo. Y eso no es todo; cuadras más adelante: te podés bajar -ring tones para escuchar la música de tu artista favorita cada vez que te llaman. El clisché, infaltable: la foto de Ceratti (el ring tone más cool del artista más cool en el Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1071015653318411172003-12-09T21:20:00.000-03:002003-12-09T21:21:05.383-03:00Je je. Creo que fue una de las cosas más estúpidas que hice en la vida. Y yo hago cosas estúpidas.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1070853517285614992003-12-08T00:14:00.000-03:002003-12-08T00:18:48.896-03:00Tengo razones para creer que encontré la casilla de Samanta.
Tengo razones para creer que fue a ella a quien le escribí horas atrás.
Tengo razones para creer que fue a ella a quien le escribí recién arrepintiéndome por el primer mail.
Ahora siento miedo, y no por recordar a Diane Selwyn.
Pero esta vez no me quedo acá. No. Porque tengo que pensar que lo tenía que hacer. Es más, lo decreto: es Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1070839572412859632003-12-07T06:45:00.000-03:002003-12-07T20:29:23.900-03:00No puede ser amor. No desde 1999. Son dos opciones: o no es amor o bien es lo único que es amor. Y lo único que sé es que yo no quiero verlo porque yo ya vi y yo no quiero saber porque yo ya sé. Y lo que hago ahora es mirar la pared.
Porque esta noche lo volví a cruzar. Insisto: él es todo lo que no puedo ser ni tener. Es envidia, y es más. Y en este momento no sé si seguir escribiendo porque Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1070483986492422852003-12-03T17:39:00.000-03:002003-12-03T17:39:56.720-03:00Silencio.
No hay banda.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1070080450456217662003-11-28T13:21:00.000-03:002003-11-29T01:34:19.540-03:00Vuelvo a S., Febrero del 2001: todos usamos.
Ahora lo entiendo, y lo acepto: yo soy el villano. Voy a actuar en coherencia. Parece que todo cierra, las máscaras no tienen por qué irse. Si siempre estuvieron fue por una razón. Y lo que me lastimaba tanto era no saber que tenía que usarlas. Pensaba que todavía había posibilidades de ser el héroe acá y luchaba por destruir estas máscaras. De una Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069991071711067252003-11-27T12:44:00.000-03:002003-11-29T01:44:49.516-03:00Pero tengo que escribir. Escribir es lo único que me separa de él, pero también es la única forma de poder tener mi vida. Ya sé lo que muchos dirían con respecto a esto. Lo que -yo- quiero decir es que por un lado es mi condena, y por otro la posibilidad de acceder a una identidad con peso propio, no como sujeto en la escritura sino como escritor. Y creo que no por siempre voy a envidiar su Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069804560024758912003-11-25T20:56:00.000-03:002003-11-25T21:09:20.733-03:00Hoy me miré en un espejo y creo que soy petiso.Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069705506843633602003-11-24T06:05:00.001-03:002003-11-24T17:37:02.080-03:00Yo suelo romper las cosas.
No podía dormir. Salí de mi habitación y me preparé un chocolate caliente. Pero a pesar de que surtió efecto, en vez de irme a dormir me pareció una buena idea revisar mis cosas (cierta ingenuidad casi sofocada dentro mío piensa que fue sólo para "no perder inventario").
Tengo que avisar (porque si no ya sería negligencia) que esto está a punto de ponerse Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069614667177506492003-11-23T15:28:00.000-03:002003-11-23T18:00:32.920-03:00Irlanda.
Cuando empecé el secundario me convencí de que imperativamente tenía que ir a Irlanda. Ahora recuerdo que el gesto "Buenos Aires no tiene nada para ofrecerme" tuvo su forma primigenia ocho años atrás.
Ocasionalmente conseguía mapas de Irlanda, sus ciudades y pueblos. Me gustaba estudiarlos. Me gustaba trazar líneas imaginarias entre dos puntos y sentir que estaba viajando.
Me acerqué a Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069481111933739622003-11-22T02:59:00.000-03:002003-11-22T03:05:19.556-03:00Hace unas semanas salí a caminar a la noche. Sabía la calle y más o menos la altura por donde vive Samanta ahora.
Llegué a esa cuadra y pensé: "Es acá".
Y de nuevo, no por corazonadas, sino por inferencias socio-económicas discerní qué casas eran factibles de ser su nuevo domicilio.
Naturalmente, una sensación de lo más extraña me recorrió el cuerpo tratando de adivinar, mirando las ventanas y Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069443285734350072003-11-21T02:10:00.000-03:002003-11-21T16:35:23.633-03:00Casi veintiún años y todavía escribiendo. Yo tenía cuatro años y fue turbio: empecé por envidia. Y aprendí. Hoy sigo, y me doy cuenta: todavía por envidia. Y no aprendí nada.
Leí que las Brontë, durante la infancia, construían su propio mundo fantástico, con sus propias reglas y mitologías.
Hoy parezco un viejo amargado de casi veintiún años. Hoy parece que estoy tratando de apuntar a la idea de Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069301051485481032003-11-20T01:02:00.000-03:002003-11-20T01:08:11.953-03:00Un pelirrojo que parecería no merecer mención ni respeto alguno, hace casi tres años me dijo:
todos usamosRufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069112355612222672003-11-17T20:37:00.000-03:002003-11-17T20:39:21.683-03:00No sé si tengo que responder. Lo escucho. Está hablándome de nuevo. No sé qué quiere. Es una burla?
Rufiannoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6087319.post-1069010737414204612003-11-16T21:25:00.000-03:002003-11-17T20:40:30.180-03:00La primera vez.
Esto empieza acá, y no quiero tratar de salir de la fragmentación. Es imposible, y no quiero eso. No quiero reconstruir una linealidad que por ahí nunca existió. Pero ver, tratar de encontrar algo allí donde nada hay. Tratar de poder transmitir algo desde la asimetría de dos vidas irreconciliables. No se trata de discernir entre hipertexto e hipotexto. O tratar de lograr una cura Rufiannoreply@blogger.com